La tuya

Antes yo estaba bien.
Antes de vos.
Ahora,
no.
Sembraste
una ausencia en mi.

en la noche

mis disfraces

se exhalan

ya entré a casa pero el perro 

con la pata rota que vi en la puerta 

del mercado chino sigue afuera

posmo

puedo escribir 

los posts más tristes 

esta noche

Los muertos están silenciosos

y nos esperan.
Casi siempre.

..

nunca es tan sublime el goce
como sacarse en mitad de la madrugada
la media del pie ardiente
y dedicarse a recorrer los momentos frescos
de las sabanas.

[desde el iphone]

haiku posmo

romantisch

Nunca amar a alguien
sino un reflejo
en la ventana del colectivo de regreso
mientras el rostro se impregna
con los borrones del paisaje que amanece.

blur

y los rostros que veo

en los borrones de las ventanas de los colectivos

en las calles vacías de la madrugada?

mi doppelganger

soy uno
pero como soy un monstruo 
tengo que inventar a otro
una máscara al principio
y luego toda una persona
con vida, con trabajo, y amigos y casa y domingos en familia y fotos de viajes con su enamorada.
ese que te saluda en la calle, ese
que comenta los goles del domingo
o que sonríe cómplice de una broma cualquiera
es el otro,
mi lado de afuera
o sea dos
uno para mí
el otro par los demás
uno para cuando estoy solo
el otro para que los demás me dejen en paz
yo
soy un monstruo yo
solo soy yo cuando estoy conmigo
el resto
es una performance, una coartada
con gestos aprendidos; soy
un monstruo
muy observador. 

cuando vuelvo del baño ya estás dormida,

¿te estoy perdiendo?

probablemente esté todo decidido.

te esperé, en la noche

en vano

y terminé viendo una película malísima.

madura del silencio 

una voz 

sudada de mil imágenes secas

preludio del adiós.

viniste junto a mí

para velar tu futuro.

quise rascarme la espalda y me esguincé el hombro;

necesito a alguien

y me estoy poniendo viejo.

charlie`s  nightsong 

si te digo que te amo, te pierdo

si callo, no te tengo.

deambulo, loco, entre espejismos del averno 

recuerdo de infancia

cuando te quedabas a dormir

y había que excitarse despacio

para no despertar a mamá.

yendo a trabajar, 

de madrugada; solo cuerpos 

que se arrastran.

el verdor amarillea.

dos o tres botones más 

en mi saco. otoño.

rajadas las baldosas 

en la puerta de mi casa

salpican la lluvia de ayer.

ah... ser sutil.

matar a alguien

con la cuerda de un violín

...pero después no me corten

para saber cómo morí.

cada día menos

yo y tanto más

mi alter ego

hay un espacio

entre los otros y yo

¿de qué está hecho?

de mí

el rostro se refugia en el gesto

ya, tan pronto

la máscara.

un iluso habla de destino,

un cínico, de viento.

yo, por mi parte, nunca quise lastimarte.

líquida, pensó.

dejar de llorar y ser llanto.

destino líquido, desde las alcantarillas

hasta los océanos.

para estar un poco menos solo

y en verano dormir

en plazas cuando atardece

acurrucado en la sombra larga

de alguien

tanto tiempo sin vernos.

hablar

hasta que se enfríe el café.

llueve

sobre el techo metálico del patio

murmullo gentil de la noche

entraba a la habitación
y cuando quise prender la luz
toqué con mi dedo una mano
y la oscuridad

todo es horrible....
pero, ¿qué voy a hacer yo?
así que miro el paisaje.

manía de sentir

el aroma bello de las flores

y sospechar cerca un ataúd

en los hospitales públicos

los gritos de dolor

la música de la agonía

se mezclan con la risa

indiferente

de los empleados administrativos.

arte poética

encontrar en la calle

una muchacha que más o menos conocemos

abrir el cuaderno

y escribir algo

en posición estratégica para

ser visto por ella.

y como ella no nos ve

seguir escribiendo

para justificar la tarde

y no sentirnos

del todo patéticos

y en algún punto, casi

como un coartada del tiempo

perdido

tener una obra

publicar

firmar autógrafos

responder preguntas en entrevistas

esas cosas

industriales

para sostener la desdicha

de que nunca esa

muchacha se entere

de los libros en las estanterías

que llegue tarde

a las entrevistas

y nos pida un autógrafo

porque pensó que eramos

otro escritor

cuyo libro una amiga

le prestó,

la semana pasada,

un tal pablo pérez.

los perros de la

calle beben

lluvias viejas.

time

mis ojos

hoy

cuenca de imagenes rumiantes

y mañana peaje

a la caverna

de los gusanos

idea de tu seno

prefiguración

de la curvatura real

de las cosas

el amor es la espera

por un colectivo

que no pasa por esa calle

o bien

confundido o harto

haberse subido a otro

que pasó cerca

Y ella me dijo:sólo las mujeres sangran.
Yo tenía un par de heridas para mostrar,
algunas crucifixiones
y la aridez en la piel
del aire del desierto;
pero era una verdad tan poética
que no valía la pena desmentirla.

todo lo felino

tiene un enigma

suspenso

rumiante espejismo del tiempo

velado en tu mirada

cuando no me mira.

en mi noche vulgar

miro la luna anacrónica

de los poetas del siglo XIX

te dejo palabras

en la mesa de luz

salís apurada y no la lees

y después

nos desencontramos.

toda literatura

es una cita en algún lado al que llegamos tarde

en la superficie del mar

duermen las imagenes multiplicadas

del techo del universo

derroché mi fe en la humanidad

esperando colectivos

que demoraban insólitamente.

¿no hubo un tiempo

en que sonreíamos de cosas

mínimas, y estábamos vivos?

sucio

quieto en la quietud

de mi habitación, me

reconcilio con el polvo

sobre los muebles

y añoro un poco

lograr esa inmovilidad

para que también sobre mí

se pose

la ceniza del tiempo

y soñar

qué se deshizo

entre los siglos

leer en sueños

cada imagen

que siente una gota de lluvia

desde que nace

hasta que revienta

en el asfalto

es así: voy caminando

por la noche oscura y desierta

y si veo luz en alguna ventana

ya amo

a quien sea que esté ahí

la juventud perdida

añorar la medalla

de la borrachera natural

de la mañana de la noche sin dormir.

camino hasta el colectivo.

10 cuadras. madrugada

de luces amarillas y mis pasos.

tiempo

sentado en una plaza.
sólo así siento el valor
del tiempo
cuando lo pierdo
y puedo darme a contemplar
los matices de mi pérdida.
secreto heroísmo
de ser nadie
y arrojar al acantilado
las únicas monedas que hubiesen servido para algo.

los mares

son el espejo del universo

tempestuosos de abarcar

una lejanía

un perro bebe

del charco de la lluvia

que ayer me demoró en casa

la lluvia de ayer

los espejos que escupió el cielo

para multiplicarse

¿human or dancer?

en la marea de la música

te vi enredada, grácil.

¿eras humana, o bailarina?

a dreamt verse

and she ate herself

in self defense

los insomnios

pensar mientras no puedo dormir
cómo será el techo sobre tu cama
cuando vos no podés dormir

bauman tenía razón

todos los solidos

son susceptibles

de ser embadurnados con mermelada

pessoana

todos estamos solos.

nadie lo sabe.

calla y finge.

tuvimos al principio

un error muy vulgar:

la esperanza

inquietud en la noche

donde sueño un sueño

lleno de puertas, con

cerraduras

que me apuntan.

se traslucen ojos

la tristeza

la literatura

la memoria

destino de cosas que perdí en silencio

y de cosas que supe tarde.

la memoria y las cosas muertas

lívida también

tu mano en mi memoria.

marmol, tibio de pensarte.

control remoto

monstruo erótico

de mil pezones

ganz endere

sube un reptil por mi pierna.

cuando lo busco

se ha mimetizado:

tiene los colores de mi pierna,

lo confundo - con los días - con mi pierna;

anida en mí. Pronto

- no sabré cuando - me reemplazará.

(así le pasó a mi madre;

casi no notamos la diferencia).

;

wintertlude

estar y no estar

invierno:

.

mi cuerpo

desaparece

se extravía

debajo de las ropas.

.

como un cuerpo

en la muerte;

como una mujer en el amor.

no sabré nada de él

.

hasta el roce

de las primeras tibiezas.

camdem

hay algo que quería decirte

es tan gracioso que te morirías de risa

(pero después miré alrededor, y estaba solo)

la distancia

preguntarme cómo será

el techo que ves

antes de dormirte

un beso con tanto amor, tan fuerte, tan pasional,

que era improbable

que no ocultase otra cosa

son misteriosas

las cosas que nos unen;

y las que nos separan.

hojas en el viento

otoñal. manos de

algo diciendo adios.

lulaby

in this box

i keep

the silence between

.

the caged bird songs

-

come close

rest

next to the walls of the box

/

you´ll dream

little noises,

so subtle, almost

*

nothingness

in memorian baudrillard

suelta un tigre

ciego en tu biblioteca.

es Borges.

hipnosis de la

frontera de tu cuerpo.

sinuoso mapa que me extravía.

ruido de la radio, en el auto;

ruido de tránsito, afuera:

empate.

flores duras

entre las páginas del libro,

cosas que serán las palabras.

quise perderte

pero solo

llenaba tumbas

ansío en vos

el destierro de mí;

una puerta en una pared sin puerta.

despierto a mitad

de la noche. la negrura

imperfecta de mi habitación.

toda escritura

es una carta de amor

deleuze

escribirte y no escribirte.

decir algo para vos, y no dártelo.

en cambio, darlo a otros.

Literatura

gris de las mañanas

de invierno. en el aire

cremado el tiempo.

ella iba a hacer un

gesto. Y no lo hizo;

¿donde van esas cosas?

tribunal de los ascensores.

la inquisición

de los espejos.

no-haiku

sembré tantas cosas

en mi idea de vos

que todvía hoy

puedo comer de tu ausencia.

un desierto sutil. me

depierta el viento

de tus pestañas.

el viento,

fina ceniza

de cadáveres y milenios

exégesis:

el jugo de las piedras

el silencio

in the abyss of myself

i will sight myself

reclined

tal vez tenías

más lunares

de los que me quedé a contar.

el silencio en “El grito”, de Munch.
ahí resuena el retorcimiento
de todos los silencios;

como en un engranaje oxidado
de una máquina a la deriva.

afuera, ni siquiera llueve.

nada

está de acuerdo conmigo

en la cama. mediodía.

apatía por el movimiento

de la existencia, allá afuera.

mi boca: herida

insaciable que las palabras

no dejan cerrar.

cuando desperté

tenía dos tiros

en la espalda.

soñó que estaba soñando

que miraba algo

que soñaba , lejos

ok: no es un haiku

aye

bebería la miel de tus ojos
olvidaría de un parpadeo
lo hincha pelotas que te ponés
a las 4 de la mañana
o cuando tenés ganas de salir
a pesar del frío, y la lejanía
diría tu piel nívea
y tus movimientos de verde marea serena
lo milimétrico de tu pelo enloquecido
sostendría que hasta tus gemidos más estridentes
están afinados
y que un poco áspera tu voz, borracha un sábado
después de bailar como una esquizo,
es de sirena, todavía.

diría todo esto
si fuese otro
si delatarme en la visión de tu belleza
no fuese el mismo movimiento
de perderte

he de tenerte
allí donde no me entiendas
cuando llegue la noche y nos sobre una entrada
para alguna obra de teatro independiente, algún concierto de jazz
después
de que todos los planes
hayan fallado

awakenings

ese cuerpo extranjero

me dejó depués

en el paladar de las manos

el sabor

a pasta dental de hotel.

emotional midget

if tonight

we die

this close

I´ll die

happy

´cause someone

somewhere

might think

you, maybe, somehow

kissed me.

ella

está siendo llovida

entre las nubes oscuras

de una ciudad lejana, europea

donde mañana la mañana

será nívea

detrás

ya sin mí mismo

te sigo.

negrura que transpiran

las cosas malogradas

(bruma en Buenos Aires)

azar del destino

el destino del azar:

los trenes saben

donde voy; no yo.

alguien me amaba;

y después,

desperté.

lullaby

y creí

que en tu silencio

me cantabas a mí.

es el alba, y me tropiezo
con tu imagen, tu bruma
ayer.

nívea tu alma enredada

en mi mirada

de yema abierta

melancólica

si estuviera afuera

habría una salida

el lugar por donde te fuiste

lo social

es la práctica que disimula

la tragedia

aunque no dé la métrica

definición del haiku

indefinido relámpago;

es un roce, lluvia

sobre el agua estancada de la lluvia

la radio, de fondo.

es el pulso

de la soledad.

tankas

como Rimbaud

a los diecinueve

me agoto.

pero no tengo ganas

de ir a Africa; me quedo. Y finjo.

a veces siempre nada.

melancolías.

melancolías.

gente en la avenida.

el tiempo que, aburrido,

fluye. en vano.

ah

el cansancio anticipado

de tener un destino

frágil discurso

de la eternidad

ahi pasa, lento, un gato.

soñe un pantano

un bosque de pestañas

correr frente a ti.

traspapelado.

pasillo, puertas

incierto tu cuerpo:

musgoso horizonte.

despechado

te vi, desde lejos

después de tres años.

¿por qué no te matás?

el sabor del te

tiene la calma

de siestas y aljibes

andrea

esa música

enloqueció

los sexos de mi alma

mansedumbre de los días

de verano: incluso se muere

más despacio

la quietud me vuelve

un mueble

entre las cosas yermas

tres veces

volví a ser niño

mientras no me llamabas

atardece

una morena niña

entre mis sábanas.

caminé

el suelo del otoño:

caracoles que estallaban

dusk

despierto de tu imagen

solo

a mi cuerpo hastiado

no-haikui

if i

did not

reverse

distance on time

¿do i have the right

to dream

of you?

mi soledad

es un despojo erótico

de la literatura.

todo esto

sería imposible

si no fuese real

si es más rápido

un suicida o el otoño

no lo sé.

no-haiku

me parece que todo

es extraño y el tiempo

es el marco

donde todo sucede.

adios

triste pensar
que pensaré en vos
como en algo remoto

agonía de la velocidad:

pasan las cosas;

y yo.

su piel morena,

las sábanas, ¿cuál

era la serpiente de cuál?

espejismo aletargado

en tus ojos de llanto

en los charcos.

la tragedia del Tiempo

I

sobre la camilla

vi el cuerpo de mi abuelo

seco

II

que alguien me ame

que alguien me libre

de la longevidad

ah, Vincent... un árbol

siempre puede ser

un incendio

siempre hay parejas

en la mesa del bar

donde nos separamos

siesta

dejé mi cuerpo

(tibio) sobre el atardecer

que declinaba.

y todo lo que escribí
fue una despedida
de vos.

errante
mi destino
de insípida inercia

en mí murió un hombre

para poder escribir

estas cosas.

todo esto pasó

de un lado u otro

de la vigilia

ante tus ojos fui

esa tarde

completamente otro

el amor es la crítica

del sueño ideal

sobre lo que resultamos ser

hasta la muerte

estamos enfermos

de tiempo (somos

moribundos)

la vida

es una de las cosas más tristes

que me pasaron

no es amor:

es tan solo mi vida

que declina

hablar

es entrelazar con sonidos

la agonía

no te quiero
no te odio
pero decirte... es parecido

el zapping es

una de las formas más profundas

de la tristeza

los sueños y las ratas
se alimentan
de restos diurnos

los símbolos

vaciaron mi pena.

una lívida sustancia.

ruido de televisores

lejanos: silencio

posmoderno.

insomnio

fui un niño helado

desvelado

ante mi vida.

carta que

no te envié. nostalgia

de mi absurdo corazón.

tu voz me calma

como siesta

en la sombra del verano.

cosmopolita

la tarde

esta hecha de hombres

que vuelven del trabajo

blanco, negro, gris.

el invierno cansó

los otros colores.

luna abierta.

un perro llora en la ciudad:

es la ciudad.

fui una cosa más

entre las cosas calladas.

madrugada.

este invierno
puede que anide
junto a tu ausencia.

julio

tercer día de tormenta.

llovió

lo que no supe decir.

se fue el último tren.

vuelvo sobre mis pasos,

a ninguna parte.

noche sin sueño.

episodio

de la melancolía.

dragon

en medio de la canción

entendió

que la extrañaba.

amo a nadie.

el teléfono recupera

su futilidad.

mujen los colectivos;

y es lo mismo

que mi cansancio.

todas las violetas

de tu sangre

hicieron cielo en mí.

eróstrato y artemisa

trepó hasta los senos

fríos

de su amante inmóvil.

los lentos colores

del crepúsculo

absuelven (hasta de mí).

lejana. te pienso

todavía

las noches desiertas.

todo delira

impunemente. Kafka

nos está soñando.

crucé el cementerio

atardecido;

la brisa pesaba siglos.

era tu concierto roto
hundida flor
entre las lluvias.

ghost

entre texto y texto

pasaban cosas:

era mi vida.

I

una hoja

en el suelo del otoño

me descifra todo.

II

inmune

sigo mi vida:

era la lengua del viento.

viví, amé,

maté, sentí: hoy

queda literatura.

la luz que ansié

de tu alma

era un reflejo diurno

serie del llanto

I

furiosa seda
que se resbala:
un idioma furtivo.

II

trozo de vida
tiritando de frío.
callada verdad.

III

ella llora,
un delirio de músicas,
empantanada.

IV

brusco, violento.
poético.
implacable lenguaje.

V

el llanto sabe
antes que el que llora.
antes, y mejor.

VI

una furia santa
que - como un accidente -
amanece.

VII

a veces mariposa
abismada;
silenciosa perla.

VIII

llanto tenso.
los ojos fijos.
lenta herida de plata.

IX

murmullo
de cristal vibrando.
ronroneo de la lluvia.

_______

fin

sentí que todavía

estabas, y ya

no quise volver.

la longevidad

- sospecho - es un truco

del sufrimiento.

si te encuentro

si te veo alguna vez

ya serás otra.

landscape (siglo XVI)

preso

de una fragancia

como un pétalo de mar.

amor

colonización sensible

de la dirección

de la sangre.

¿te acordás?

te extrañé

cuando pasé por la puerta

de ese cine.

ya rasgadas las ropas

- y detrás de tus muros -

te oiré temblar.

ciénaga de pastillas

me adiestran

el pulso rojo.

mar

escamas del mar

ese brebaje antiguo

con piel de serpiente.

cruzo los días

sobre huesos de roncos

arboles. Otoño.

insomnio de un escritor

no acierto

en mi desvelo

el adjetivo de mi desvelo.

amanecía la luz

triste agua; era

la piel de tu ausencia

reflection of moon

principio

1

La vanidad me hace pensar que él sabía que yo era un escritor, que me había leído y por eso me eligió para entregarme su manuscrito. No es algo que pueda saber. Por lo que me consta, pudo haberselo entregado al primer desconocido que encontró. Tal vez mi recepción obedecía a un calculado juego. Tal vez ya estaban coordinados los pasos siguientes, que juzgué míos. Tal vez ni siquiera eran sus versos: ese cuaderno pasaba ritualmente de mano en mano. Esa tarde no cruzamos una sola palabra. Se acercó a mi mesa, dejó junto a la tasa de café su cuadernito de tapas azules, y desapareció. Pensé, en un principio, que era un vendedor de artesanías. El cuadernito me parecía bonito, lo tomé y ví como pasaba junto a la ventana el muchacho, perdiéndose. Abrí el cuaderno, y noté que estaba todo escrito. Una letra apurada, desprolija. Azul. Eran haikus.

2

Después de haber leído los haikus del muchacho, pensé que era un poco injusto que el circuito se acabase así. No sabía su nombre, ni tenía modo de dar con él. Pregunté al mozo: jamás lo había visto. Quedé sin poder replicar sobre su trabajo. Ahí fue cuando se me ocurrió crear un blog, subir sus sutiles ejercicios literarios. Desconozco con qué propósito. Me basta saber que es una bella historia. Prefiero ser el puente de estos versos, que el lugar donde encallan.

3

De los haikus puedo decir que algunos no están mal. La mayoría no obedece a la métrica establecida por el lejano oriente, pero andan cerca. Algunos simplemente parecen aforismos baratos. Pocos cumplen la sentencia de Basho: capturar el aquí y el ahora. Son más de 400 (no los conté). No publicaré todos de inmediato. Guardaré algunos en el cuaderno todavía, y cada tanto iré revelando - y consecuentemente perdiendo - algún otro. No me parece celoso pretender guardarme un par para mí.

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